Земля достаточно промокла,
чтоб радугу не отражать.
В заложниках цветные стекла
высотки держат дирижабль.

Вода всё длится, длится, длится,
на брюхе плавает район.
Он в спальном кожухе родился,
он сном от лирики спасён.

А мы бессонны. Нас Бессоном
не заманить в дождя разлом.
Вот и сидим на месте ровном,
не замечая Н2ОМ.

Вот и довольствуемся Троей,
вживлённой Осипом в слова.
Вода. Воды. Воде. Водою.
А мы – земные существа.