Головы
(Ощупываю) — Вроде бы есть. — Поделишься? (Появляется странное чувство) — Чем? — Как чем? Головой же, головой! (Странное чувство переходит в подозрительность) Ловкая пауза. — Я же тебе объясняла вчера – мне нужна голова, гипсовая, для рисунка. (Легкость бытия) — Ах, гипсовая!...Знаешь, у меня где-то Ленин был. — Вот и славненько. — Подожди. Дослушай сначала. Ленин сейчас на работе, а я в другом городе. Кроме того, он тяжелый. — Дыкть, я подъеду и заберу. Диктуй адрес. — И как ты ее дотащишь? Я же сказала – тяжелая голова, килограммов под двадцать. И вообще – мне сейчас кажется, голова никакая не гипсовая, а мраморная. И не пустая, а цельная. Молчание. Вечер. — Привет, солнце. У меня тут девочка-художник голову искала. У тебя не завалялось чего-нибудь подходящего? — Представляешь, как раз завалялась. Только я ее плохо покрасила. —Ты ее – что? — Я ее покрасила. В фиолетовый. Но краски хватило только наполовину. (Мое воображение отбивает чечетку) — А чья она хоть? — Кто? — Ну, голова. — А черт ее знает. Выглядит анатомической. Может, какого-то писателя. Поздний вечер. Засыпаю. Мне снятся головы – голубые, фиолетовые, лиловые. Так и проходит слава. | |
| Категория: 2013 год | Добавил: Jen (16.03.2013) | |
| Просмотров: 1635 | |