М.П.

Твои строчки делают больно,

только это теперь до фени.

Так, наверно, плевал на Смольный

разухабившийся Есенин.

Ты давно совершеннолетний,

Мне давно совершенно зимне.

Твой июль не размоют сплетни.

Мой январь не согреют ливни.

И никто — никуда — не годен.

Не растравлен, не обескожен.

Каждой пуле положен орден

за того, кто ее стреножил.

Я курю в темноте, как Бродский,

и вдыхаю гнилье отлива.

Да,

cо временем мне придется

научиться прощать — красиво.