Жизнь превращается в тесный клубок

сплетений и сплетен,

душИ и дУша.

Солнце пытается плыть на восток,

реки пытаются плыть — на сушу.

Я — остальная.

Так же, как все.

Так же, как прочие — неповторима.

Ягод хотелось упрямой лисе

не больше, не меньше,

а просто

мимо.

Какая мне разница,

где табурет,

а где хозяин — его и жизни?!

О смерти одних узнают из газет.

О смерти других узнают из писем.